Не мозг, а трансформер-раскладушка
Весна загребает асфальт скользкими пальцами.
Скрипит.
И в ее лапах теннис не-по-американски. Тёплая подушка. Руки. Родные руки.
Кеды. Глаза цвета моря.
Всё изменилось. Даже солнце.
К лучшему.
Так всегда происходит.
Иногда мозг - поток слов. Иногда бессвязных,иногда настолько связанных,что они путаются сплошными кусками,масляными,тающими или бумажными и мятыми.
Смысл не в этом.
Я самый счастливый человек. Да.